François Coppée

Promenades et Intérieurs, 1872


XXXVI


L’allée est droite et longue, et sur le ciel d’hiver
Se dressent hardiment les grands arbres de fer,
Vieux ormes dépouillés dont le sommet se touche.
Tout au bout, le soleil, large et rouge, se couche.
À l’horizon il va plonger dans un moment.
Pas un oiseau. Parfois un léger craquement
Dans les taillis déserts de la forêt muette ;
Et là-bas, cheminant, la noire silhouette,
Sur le globe empourpré qui fond comme un lingot,
D’une vieille à bâton, ployant sous son fagot.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 12 novembre 2021 à 19h08


Je suçais des loukoums en ciselant des vers
Lorsque subitement, dans un boucan d’enfer,
Grouillant et vrombissant comme un essaim de mouches,
M’apparut tout à coup leur cohorte farouche.
Est-ce l’Apocalypse, est-ce un raid ottoman ?
On croirait l’an quarante, ou le Débarquement.
Devant mon humble porche – ô détresse muette !
Un impudent 7-5 a garé sa brouette.
Le diable (n’en déplaise à la mère Hidalgo)
Patafiole à jamais ces foutus parigots !

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