En province, l’été. Le salon Louis Seize
S’ouvre sur un jardin correct, à la française :
Des ormeaux ébranchés, deux cygnes, un bassin ;
Une petite fille, assise au clavecin,
Joue, en frappant très clair les touches un peu dures,
Un andante d’Haydn plein d’appogiatures.
Et le grand-père, un vieux en ailes de pigeon,
Se rappelle, installé dans son fauteuil de jonc,
Le temps où, beau chasseur, il courait le laitière,
Et marque la mesure avec sa tabatière.
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