Aimes-tu, Marco la belle,
Dans les salons tout en fleurs,
La joyeuse ritournelle
Qui fait bondir les danseurs ?
Aimes-tu, dans la nuit sombre,
Le murmure frémissant,
Des peupliers qui, dans l’ombre,
Chuchotent avec le vent ?
 
Non, non, non, non.
— Marco, qu’aimes-tu donc ?
Ni le chant de la fauvette,
Ni le murmure de l’eau ?
Ni le cri de l’alouette,
Ni la voix de Roméo ?
( Bruit de pièces d or).
— Non, voilà ce qu’aime Marco.
— Oui, voilà ce qu’aime Marco.
— Oh !
 
Aimes-tu les chants de joie,
De l’orgie ardent signal,
Lorsque la raison se noie
Dans les coupes de cristal ?
Aimes-tu les orgues saintes
Jetant leurs divins accents,
Qui ressemblent à des plaintes
Et montent avec l’encens ?...
 
— Non , non, non, non.
— Marco, qu’as-tu donc ?
— Ni le chant, etc.
 
Aimes-tu, quand tu t’égares
Dans les profondeurs des bois,
Les éclatantes fanfares
Suivant le cerf aux abois ?
Aimes-tu (quand la nuit gagne),
La grande voix du clocher,
Aux troupeaux dans la campagne,
Disant de se dépêcher ?
 
— Non , non, non, non.
— Marco, qu’as-tu donc ?
— Ni le chant, etc.