Eh ben ! oui, c’est moi Jehan Rictus,
L’ poèt’ de ceuss’ qui n’ont pas d’ pain !
Je n’ suis pas v’nu dans un sapin :
J’ai mêm’ pas d’ quoi prendr’ l’omnibus !
On est v’nu, c’ matin, au p’tit jour,
Un d’ la Préfectanc’, dans ma piaule.
Me dir’ d’aller à la Haut’-Cour !
I’ m’ prenait p’t-êtr’ pour eun’ cass’role !
Mais i’ s’a trompé ! que j’vous dis !
Car les complots d’ Mossieu Philippe,
Ce que j’ m’en bats l’œil, par principe !
J’ m’en fous : il n’est pas d’ mes amis.
Mais j’ m’en vas profiter d’ l’occase
Pour vous dir’ ce que j’ai su’ l’ cœur,
Et la détresse et la rancœur
Qui mett’ eun’ larme à tout’s mes phrases.
Ah ! j’en ai trop su’ l’ palpitant !
J’ m’en vas fair’ mon p’tit Jérémie :
J’en ai p’t-êtr’ pour une heure et d’mie,
Mais ça n’ fait rien ! nous avons l’ temps !...
J’en entends qui murmur’nt, pleins d’ morgue :
« Quoi qu’i’ nous veut, c’ macchabé’-là ?
Pour sûr qu’il arriv’ de la Morgue
Avec la gueul’ d’empeign’ que v’là ! »
Je l’ sais, vous êt’s les pèr’s conscrits !
Vous vous les roulez dans d’ la plume,
Et tout’s les gonzess’s ed’ Paris,
Quand a vous voient, leur œil s’allume !
A vous r’luqu’nt et jaspin’nt tout bas :
« C’est beau, c’est blanc, c’est gras, c’est blême !
Quand i’ crach’nt, on dirait d’ la crème !
I’ boiv’nt du vin à tous les r’pas ! »
J’en connais, moi, des sénateurs ;
Mêm’, j’en voyais un à Montmartre,
Engoncé dans sa p’liss’ de martre,
En hiver, il pétait d’ chaleur !
Des fois qu’il avait bien dîné,
Qu’il avait bu des litr’ à seize
Et boulotté des portugaises,
En passant, i’ m’ rotait dans l’ nez !
Et moi qui p’t-êtr’ n’avais bouffé
D’puis sept ans qu’ la peau d’eune orange,
Fallait encor que j’ me dérange
Pour y laisser l’ haut du pavé !
Ah ! c’en est trop, en vérité !
A va crever, la société ;
A va crever, crever tout’ seule !
A crèv’ra comme un panaris !
Et j’ s’rai son nouveau Jésus-Christ :
On sait qu’ j’en ai déjà la gueule !
Gueul’ de poète et gueul’ d’artiste,
Gueul’ de prophète et gueul’ de Dieu !
En dépit de tous les envieux
Qui m’appell’nt Jésus-Christ dentiste ! (1)
On va tailler en plein dans l’ vif,
On va r’faire un’ société sainte !
.  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .  .
Mais voilà qu’ sonn’ l’heur’ de l’absinthe,
Et j’ vais prendre un apéritif !
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(1) Le mot est de Laurent Tailhade.