Je sais, moi, pourquoi il est pauvre,
C’est parce que son père n’est pas sobre,
Parce que sa mère est sans ouvrage,
Car elle ne vend pas ses fromages.
 
Tous les matins, il prend son sac,
Son sac de cuir qui est très gros,
Et il s’en va sur un chemin
Triste et doux comme un abricot.
 
Il m’a apporté une lettre bleue
De mon amie, qui a la tête ronde,
Toute ronde comme une pomme blonde
Où deux trous d’abeille feraient les yeux.
 
Il a bu un verre de vin
Et s’est essuyé avec sa manche ;
Puis il est reparti sur le chemin,
Sur le chemin qui sent la vieille planche.
 
Le facteur est brun et célibataire,
Il aimerait bien aller en bateau,
Ou en chemin de fer ou en landau...
Mais pour lui ce n’est rien que la poussière.
 
Et il s’en va sur ses pieds comme il se doit.
Mais, comme il a l’âme très douce,
Il pousse, aux pieds du facteur à l’âme douce,
Une petite fleur bleue entre chaque doigt.