Jean-Baptiste Chassignet

Le Mépris de la vie et consolation contre la mort, 1594

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 20 novembre 2013 à 12h48

Ayant tout exprimé, l’homme peut s’en aller ;
Il a montré comment il appréhendait l’être,
Il n’a donc plus besoin de fréquenter un maître.
Le marché se termine, allons, faut remballer.

L’hiver des ans n’est point suivi par un été ;
Tu peux dire un adieu à quiconque t’admire,
Savourer les derniers bols d’air que tu respires,
Détricoter enfin ta vieille identité.

Comme sur une ardoise on efface une image,
Nous détruit le trépas.
Comment ? je ne sais pas.

Que ferais-tu, si l’on te donnait davantage
De temps ? Tu le perdrais,
Comme souvent tu fais.

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Déposé par Cochonfucius le 3 janvier 2017 à 19h51

Arbre à gidouilles volantes
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C’est le jardin de l’arbre à gidouilles volantes ;
Par la gravitation ne sont ses fruits contraints,
Un désir d’aventure au matin les étreint :
Ils ne sont pas porteurs de graines somnolentes.

La gidouille volante, on la doit aux Atlantes ;
Ils ont su l’évoquer en de jolis quatrains
Et la réduire en pâte, en de profonds pétrins,
Afin d’assimiler ses vertus stimulantes.

On se sert de leur jus pour rincer les cheveux
(C’est mis dans un tercet que m’envoie mon neveu,
Citant, me semble-t-il, un écrit d’Avicenne).

Ce sont d’excellents fruits, ne vous en privez pas,
Mais ne présumez point  qu’ils aillent vers le bas :
Toute chute leur semble importune et malsaine.

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Déposé par Cochonfucius le 4 février 2020 à 11h48

Sagesse d’une feuille
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Un bref instant, je fus créature volante,
Je n’ai pas d’illusions, c’était un vol contraint ;
Maintenant je m’endors, et la terre m’étreint,
Je peine à formuler ma pensée somnolente.

Mes ancêtres ont vu les jardins des Atlantes,
Platon décrit la chose en de nobles quatrains ;
Puis, quand ces citoyens furent dans le pétrin,
La lune leur a dit des phrases consolantes.

Dormir en cet endroit, c’est tout ce que je veux,
Mais j’ai quelques regrets, je vous en fais l’aveu,
De n’avoir pas été emportée par la Seine.

Je songe à tous ces lieux que je ne connais pas,
À mille végétaux d’ici ou de là-bas ;
Je sais, au fond de moi, que ma sagesse est vaine.

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