Le monde est un jardin, ses plaisirs sont ses fleurs ;
De belles y en a, et y en a plusieurs ;
Le lys épanoui, sa blancheur y présente ;
La rose y flaire bon, l’œillet veut qu’on le sente ;
Et la fleur du souci y est fort avancée ;
La violette y croît et la pensée aussi :
Mais la mort est l’hiver, qui rend soudain transi,
Lys, rose, œillet, souci, violette et pensée.
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Mon florilège
(Tоuriste)
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