Dans l’île de Montserrat
Il y a six jeunes filles blanches ;
Les douaniers savent la fraîcheur de leurs bras
Et le chemin de leur hamac entre les branches.
 
Tandis que sous leurs pas le sol tremble de fièvre,
À cause de sa nature volcanique,
Elles trompent la soif ardente de leurs lèvres
Qu’exaspèrent la nuit lascive des tropiques.
 
Chaque soir, désertant les bocages de palmes,
Elles se joignent sur les mornes découverts,
Inquiètes de trop de calme,
Pour de leur longue-vue interroger la mer.
 
Un brick à l’horizon passe chargé de rhum ;
Il connaîtra Bordeaux, les quais et les vignobles,
L’estuaire de la Gironde en automne
Et les rives qu’un hiver rude rend plus nobles.
 
Il connaîtra cela si les raz-de-marée
Ne le brisent sur les rochers de l’isthme
Et si le vent s’élève à temps pour conjurer
La bonace annonciatrice des cataclysmes.