Marc Claude de Buttet


Sur son retour des champs


 
Déjà l’hiver qui tout tremblant frissonne,
Des monts tous blancs, droit nous darde çà-bas
Une froideur tant âpre qu’elle étonne
Mes champs aimés, mes soulas, mes ébats.
 
Les doux ruisseaux clair-courants aux campagnes,
Par l’Aquilon arrêtés et transis,
Font et refont, aux froids pieds des montagnes
Un roc scabreux de glaçons endurcis.
 
Puis les forêts, dont les têtes brottues
Faisaient épais les feuilles verdoyer,
De leurs cheveux orendroit dévêtues.
Sous neige et glas se deulent de ployer.
 
Tous les plaisirs des champs mornes se taisent,
Que tout lascif je soulais savourer
Au nouveau temps qu’oiseaux gais se dégoisent,
Et que l’on sent les rochers murmurer.
 
Des doctes Sueurs celle bande céleste
Vers vous, mes champs, me piqua de venir ;
Mais, puisque jà décembre m’y moleste.
Plus prisonnier ne me pouvez tenir.
 
Philelphe, avant ! que mon cheval on selle !
Muses, pourquoi venez-vous m’empêcher ?
Attendu suis d’une troupe fidèle.
Qui par vos dons toujours m’a tenu cher.
 
Longtemps au bord de cette eau azurine
Ai bataillé, comme votre soudard,
Alors qu’Amour, entré dans ma poitrine,
Me saccageant, y mit le feu qui m’ard.
 
Mais à ce coup mon Chambéry m’appelle
Ô Paradis de ma félicité,
Que n’est déjà cette plume immortelle,
Pour tracer vif ton honneur mérité !
 
Si je vais là, tous mes plus favorables,
En m’embrassant, viendront me caresser,
Me faisant voir leur labeurs mémorables
Que les longs jours ne pourront renverser.
 
De Battendier la joyeuseté brave
Ses mots fleuris soudain déforgera,
Et mon Lambert, Pallas ton doux esclave,
De Cicéron les trésors versera.
 
Ramasse y est, et Pingon à la trace
Des anciens ses vers feront bondir
Qui sont venus fraîchement du Parnasse
Où Apollon les lui a fait ourdir.
 
Mais ma cruelle en cent grâces friande,
D’un doux regard, las ! me vient rallumer :
Ô malheureux qui par beauté trop grande
En vain espoir ne se soûle d’aimer !
 

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