Ça s’appell’ des genss’ à son aise,
Mais c’est pas eux qu’est les malins ;
Si c’est toujour’ eux qu’a la braise,
C’est toujour’ eux qui s’ra les daims.
 
I’s sont frusqués avec des p’lures
Qu’on leur-z-y fait esprès pour eux,
L’hiver i’s s’ coll’nt dans des fourrures...
Dame ! ya pas qu’nous qu’est des frileux.
 
Quand ça jou’, qu’ ça gagne ou qu’ ça perde,
Ça s’en fout... et ça fait un foin !...
Leux gonzess’s aussi fait sa merde,
Ah ! si j’en t’nais eun’ dan’ un coin ! ...
 
Ma gosse, à moi, c’est eun’ gironde,
Mais a crân’ pas comm’ ces femm’s-là
D’ailleurs faut qu’a parle à tout l’ monde
Pisque c’est l’ métier qui veut ça.
 
Quand on n’est pas braiseux d’ naissance,
Pour viv’ faut ben truquer un peu...
Ces gonc’s-là, c’en a t’i’ d’ la chance,
Ça mange et ça boit quand ça veut.
 
Et pis ça nous appell’ les dos...
Ah ! nom de Dieu ! j’ suis pas bégueule !
Mais si ’yavait pas tant d’ sergots
Minc’ ! que j’ leur-z-y cass’rais la gueule !