Aristide Bruant


Géomay


 
Comme il était fils de putain,
I’ savait pas beaucoup d’ latin,
        Ni d’aut’ chose ;
I’ savait juste assez compter
Pour savoir c’ que peut rapporter
        La p’tit’ Rose.
 
C’était un môme assez costeau
Mais il ’tait avec eun’ cathau
        Qu’ était blèche ;
I’ la r’levait à la mi’ d’ pain,
Il était, au lieu d’êt’ rupin,
        Dans la dèche.
 
En r’filant la comète, eun’ nuit,
Dans l’ombre il aperçut d’vant lui
        Eun’ guérite :
Tant pis, qu’i’ s’ dit, j’ vas m’engager :
J’ pourrai dormir, boire et manger
        Sans marmite.
 
Malgré qu’il avait pas d’état,
Ça fit tout d’ suite un bon soldat,
        Et pis mince
Qu’i’ mangeait à gueul’ que veux-tu ;
Il ’tait nourri, logé, vêtu
        Comme un prince.
 
Ça f’sait son blot, malheureus’ment,
On la r’lève pas au régiment :
        Nib de braise !
Mais, à Paris, i’ fréquentait
Eun’ vieill’ marchand’ de vins qu’était
        À son aise.
 
Eun’ nuit qu’il ’tait en permission,
V’là qu’i’ tu’ la vieill’ d’un coup d’ scion...
        C’est-i’ bête !
L’aut’ matin Deibler, d’un seul coup,
Place d’ la Roquette y a cou-
       -pé la tête.
 
S’i’ s’rait parti pour el’ Tonkin,
I’ s’ s’rait fait crever l’ casaquin
        Comm’ Rivière...
Un jour on aurait p’t’êt’ gravé,
Sur un marbre ou sur un pavé
        L’ nom d’ sa mère.
 

Dans la rue

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