Louis-Pilate de Brinn’Gaubast

Les Sonnets insolents, 1888


Esto vir


 
On naît, on vit, on aime ; on en rit, on en pleure :
Et le printemps, toujours ! aboutit à l’hiver ;
Et toujours le fœtus va du néant au ver ;
Et notre vie est courte, et n’en est pas meilleure ;
 
Et la Nature, et l’Art, et l’Amour, tout nous leurre !
Quand nous pensons au ciel on nous parle d’enfer ;
Et quand la Mort sur nous met ses ongles de fer :
« Enfin ! » soupirons-nous joyeusement, « c’est l’heure ! »
 
— Pourtant, puisque l’on peut, à force de dédain,
Se créer par le rêve, ici-bas, un Éden,
Savoir se résigner serait faire acte d’homme ;

Quand la mort est si douce, il est beau de rester !
Et, comme a dit Ovide avant M. Prudhomme :
La douleur est moins lourde à qui sait la porter.
 

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