Louis-Pilate de Brinn’Gaubast

in ’Le Scapin’, 1886


Devant la Mort


 
Quand on est un vieillard usé par tous les bouts,
Et qu’on arrive, ô Mort ! près de ton précipice,
Sous ses courtines d’or ou dans son lit d’hospice,
On passe de longs jours à se tâter le pouls.
 
Comme un lion rongé par des milliers de poux,
L’âme se sent mordue, en ce moment propice,
Par des doutes affreux, devant ce frontispice
De la tombe où le ver deviendra son époux :
 
Ne laisserons-nous donc jamais, fous incurables,
Devant l’inanité de nos pleurs misérables
Le pourpre de la honte ensanglanter nos fronts ?
 
Et n’aurons-nous jamais la pudeur de nous taire,
Et le faible courage, à l’heure où nous souffrons
De priver de nos pleurs Dieu qui s’en désaltère ?
 

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