Ça naît un beau soir sur la Butte,
Ça pousse on ne sait trop comment,
Et puis d’cabrioles en culbutes,
Ça tomb’ dans les bras d’un amant :
Un joyeux, un enfant d’ Montmertre,
Qui, pour deux ronds de frit’, un beau jour,
L’initie aux choses de l’amour,
          Place du Tertre.
 
Comme on n’peut pas vivr’ sans galette,
Un jour qu’on n’a rien à briffer,
On s’en va vendre des violettes
À la terrasse des grands cafés.
La frimousse est plutôt pas mal,
Et tent’ le pinceau d’un rapin,
Alors on pose les « Diane au Bain »,
          Place Pigalle.
 
La peinture c’est beau mais c’est triste,
Et ça manque par trop d’essentiel,
Faut pas compter sur un artiste
Pour vous meubler chez Dufayel,
On a d’la poitrine et des hanches
On sait qu’on produit son effet,
Et, sur le coup d’minuit l’on fait,
          La place Blanche.
 
Puis pour un nom à particule,
On chang’ le sien, trop roturier,
On s’flanque une couronne majuscule
Sur son bucéphale armorié.
On s’appelle Gislène de Brantôme,
Ou Sophie de Pont à Mousson.
Et on arbore son écusson,
          Place Vendôme.
 
Mais ça n’dure qu’le temps d’un caprice,
Paris, inconstant, s’est lassé
Passant à d’autres exercices,
Délaissant le joujou brisé.
C’est alors un bourgeois qui vous loge
Tout en lésinant sur les frais
Dans un vieil hôtel du Marais
          Place des Vosges.
 
Mais le bourgeois est plein de principes
Et vous quitte pour raison de santé.
Tout ce qu’on a des meubles et de nippes
S’en va finir au mont de piété
On d’vient « la fée au maillot jaune »
Qu’admire sur les tréteaux forains
Les artilleurs du fort voisin,
          Place du Trône.
 
Puis c’est la débauche, c’est la boue,
L’amour, ah ! quel métier d’enfer !
Et le dernier acte se joue
La nuit sur un trottoir désert.
Dans les fumées glacées de l’aube
Comme on ramasse un chien crevé,
On l’a r’trouvée sur le pavé,
          D’la place Maube.