Émile Blémont


Brumaire


 
Qui n’a senti le charme de l’automne ?
Qui n’a goûté l’attrait de sa pâleur ?
Le ciel est gris, la mer au loin moutonne :
Le cœur s’emplit d’une douce douleur.
 
Le jour entier semble un long crépuscule ;
Dans l’air en pleurs, les arbres nus sont noirs ;
Sous le toit bas un feu de fagots brûle ;
Un brouillard flotte autour des vieux manoirs.
 
Les champs ont pris des teintes sépulcrales.
Près de l’étable où sont les animaux,
Une fumée aux légères spirales
Lentement monte entre les fins rameaux.
 
C’est un sommeil où l’on promène un rêve ;
C’est un parfum d’ancienne fenaison ;
Dans la tristesse un souvenir se lève,
Comme dans l’ombre un astre à l’horizon.
 
On n’entend plus le cri de l’hirondelle !
La sève a peur sous le froid qui la mord ;
Tout fait silence ; et, seul, l’amour fidèle
Chante et fleurit au souffle de la mort.
 

Les Pommiers en fleur

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 15 novembre 2019 à 10h48


Le zoo est cafardeux et sinistre en automne ;
L’oiseau-lyre s’est tu, et le merle siffleur.
Seul le babiroussa confusément s’étonne
Des appels discordants des singes querelleurs.

L’ours blanc, qui va et vient d’un pas de somnambule,
Contemple, indifférent, le taiseux tamanoir ;
Le jabiru frileux claque des mandibules,
Le ciel verse son eau comme un grand arrosoir.
 
En cette après-midi glauque et dominicale,
La tourbe de l’allée se résout en grumeaux.
Au fond d’un cul-de-sac, dans sa fosse bancale,
Solitaire et distant, apparaît le chameau.
 
Le vaisseau du désert, hautain, poursuit son rêve
En dépit du brouillard        qui trempe sa toison ;
Méditant, il mâchouille, et parfois il se lève,
Pour inspecter les murs suintants de sa prison.
 
Ou, retirant, pensif, son pied de sa gamelle,
Il songe qu’après tout, dans ce morne décor,
Le doux blatèrement d’une gente chamelle
Vaudrait mieux que l’œil dur d’un bête alligator.

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