Paradis des Albatros / «Comte, qui ne fis onc compte de la grandeur...»

Du Bellay

(1522-1560)

D’autrеs pоèmеs :

Ν’étаnt dе mеs еnnuis lа fоrtunе аssоuviе...

J’аimе lа libеrté, еt lаnguis еn sеrviсе...

Jе mе fеrаi sаvаnt еn lа philоsоphiе...

Hеurеuх qui, соmmе Ulуssе, а fаit un bеаu vоуаgе...

Сеpеndаnt quе Μаgnу suit sоn grаnd Αvаnsоn...

Frаnсе, mèrе dеs аrts, dеs аrmеs еt dеs lоis...

Lаs, оù еst mаintеnаnt се mépris dе fоrtunе ?...

оu еncоrе :

Се n’еst pаs sаns prоpоs qu’еn vоus lе сiеl а mis...

Εt је pеnsаis аussi се quе pеnsаit Ulуssе...

Βiеn qu’аuх аrts d’Αpоllоn lе vulgаirе n’аspirе...

Si mеs éсrits, Rоnsаrd, sоnt sеmés dе tоn lоs...

Si tu vеuх sûrеmеnt еn Соur tе mаintеnir...

Се rusé Саlаbrаis tоut viсе, quеl qu’il sоit...

Comte, qui ne fis onc compte de la grandeur,
Ton Du Bellay n’est plus : ce n’est plus qu’une souche,
Qui dessus un ruisseau d’un dos courbé se couche,
Et n’a plus rien de vif, qu’un petit de verdeur.

Si j’écris quelquefois, je n’écris point d’ardeur,
J’écris naïvement tout ce qu’au cœur me touche,
Soit de bien, soit de mal, comme il vient à la bouche,
En un style aussi lent que lente est ma froideur.

Vous autres cependant, peintres de la nature,
Dont l’art n’est pas enclos dans une portraiture,
Contrefaites des vieux les ouvrages plus beaux.

Quant à moi, je n’aspire à si haute louange,
Et ne sont mes portraits auprès de vos tableaux
Non plus qu’est un Janet auprès d’un Michel-Ange.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 22 novembre 2018 à 14h06

Agonie à Roncevaux
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C’est le comte Roland, où donc est sa grandeur ?
Ce vaincu, ce mourant s’appuie contre une souche,
Son orgueil avec lui se flétrit et se couche,
Le voici regrettant son ancienne verdeur.

Or, en nulle occurrence il n’a manqué d’ardeur,
Mais le doigt de la Mort en cet instant le touche,
Plus d’épée en sa main, plus de cor en sa bouche,
Mais des membres mourants où s’en vient la froideur.

À Roncevaux, pourtant, sereine est la nature
Qui de son Créateur est une portraiture ;
Car jamais on ne vit un ouvrage plus beau.

Le poète impérial prépare une louange,
Les peintres de la Cour pensent à des tableaux,
Et, dans le ciel de Dieu, j’entends prier les anges.