Baudelaire

Les Fleurs du Mal, 1857


La Pipe


 
Je suis la pipe d’un auteur ;
On voit, à contempler ma mine
D’Abyssinienne ou de Cafrine,
Que mon maître est un grand fumeur.
 
Quand il est comblé de douleur,
Je fume comme la chaumine
Où se prépare la cuisine
Pour le retour du laboureur.
 
J’enlace et je berce son âme
Dans le réseau mobile et bleu
Qui monte de ma bouche en feu,
 
Et je roule un puissant dictame
Qui charme son cœur et guérit
De ses fatigues son esprit.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 12 février 2020 à 19h21

Sale type
--------------

Mon reflet terne est peu flatteur.
C’est vrai que j’ai mauvaise mine :
Ce sont mes glandes endocrines
Qui détériorent mon humeur.

Je ne reprends quelques couleurs
Qu’en avalant des vitamines
Pour contenter mes concubines –
Je suis certes un peu coureur.

On me traite de polygame
Qui crache en l’air et dit qu’il pleut ;
On m’étiquette vieux suiffeux.

Mutin comme un hippopotame,
J’approuve et je surenchéris :
Hélas, je reste un incompris.

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