Paradis des Albatros / L’Abreuvoir

Joseph Autran

(1813-1877)

D’autrеs pоèmеs :

Εugéniе dе Guérin

Sévigné

Lе Ρrintеmps du сritiquе

Sur lеs mаrgеs dе lа Νuit d’Οсtоbrе

Sur un vоlumе dеs Hаrmоniеs

Lа Rimе riсhе

Lа Βоhèmе

оu еncоrе :

Αrt pоétiquе

Sаgасité du Соrbеаu

Lа Viеillе Οrthоgrаphе

Chasseur aiguillonné par la chanson des cailles,
Sur ce plateau désert, toi qui les viens chercher,
Vois-tu ces lits étroits creusés dans le rocher ?
Ces trous ont vu, jadis, de nobles funérailles.

C’est ici qu’ont dormi, tombés dans les batailles,
Plus d’un baron superbe et d’un vaillant archer.
La longueur des tombeaux mesure encor les tailles
Des chevaliers géants qui vinrent s’y coucher.

Puis les jours ont passé, piétinant sur la gloire ;
Le temps a fait son œuvre au chevet des héros,
Il a mis en poussière et l’armure et les os ;

Et voilà que la fosse, aujourd’hui sans mémoire,
N’est plus qu’un abreuvoir où le ciel met ses eaux,
Afin que l’hirondelle au printemps vienne y boire !

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 19 novembre 2017 à 12h18

Messager de sinople
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Sur sa route, il entend la perdrix et la caille,
Mais jamais cet errant ne les viendra chercher ;
Il parcourt le sentier bordé de beaux rochers
Et de champs moissonnés où subsiste la paille.

Il porte des avis de guerre et de bataille,
Il veut mobiliser le duc et ses archers ;
Pour peu qu’on lui procure une armure à sa taille,
Avec l’armée ducale on le verra marcher.

Or, ce n’est pas un gars qui recherche la gloire ;
Jamais il ne s’est pris pour un futur héros,
Et dans un cimetière on lui voit le coeur gros.

S’il mourait au combat, point n’en serait mémoire,
Non plus que d’un noyé dormant au fond des eaux ;
Pas même, à sa santé, les copains ne vont boire.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 10 juin 2023 à 11h22

Le baron Renard
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Je dévore perdrix et cailles,
Jamais rien de plus recherché ;
J’ai mon terrier sous un rocher,
Je m’y suis fait un lit de paille.

Jamais je ne livre bataille,
Je me garde bien des archers ;
Je prélève un peu de volaille,
Les campagnards en sont fâchés.

Je ne suis qu’un goupil sans gloire,
Je n’ai vraiment rien d’un héros ;
Pour seules armes, j’ai mes crocs.

De mes vers ne gardez mémoire,
Pas plus que du cri d’un perdreau ;
Je suis un être sans histoire.