Tandis que devant Dieu, dans Paris où nous sommes,
Des hommes, sans pudeur, pillent les autres hommes,
D’autres s’en vont craintifs la rougeur sur le front,
Se reprochant la mort du moindre moucheron.
Vois donc, ô Conscience ! ô vierge sainte et pure !
D’un bien léger délit quelle large blessure ?
Doit-on s’en applaudir, doit-on plaindre son sort,
Est-ce que l’innocent connaît seul le remord ?
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Mon florilège
(Tоuriste)
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