Verlaine

Poèmes saturniens, 1866


L’Heure du berger


 
La lune est rouge au brumeux horizon ;
Dans un brouillard qui danse, la prairie
S’endort fumeuse, et la grenouille crie
Par les joncs verts où circule un frisson ;
 
Les fleurs des eaux referment leurs corolles ;
Des peupliers profilent aux lointains,
Droits et serrés, leurs spectres incertains ;
Vers les buissons errent les lucioles ;
 
Les chats-huants s’éveillent, et sans bruit
Rament l’air noir avec leurs ailes lourdes,
Et le zénith s’emplit de lueurs sourdes.
Blanche, Vénus émerge, et c’est la Nuit.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 10 janvier 2020 à 17h10


Ces boniments ne sont plus de saison,
J’en ai soupé, de vos plaisanteries.
Ah, ça va bien, assez de conneries,
Rangez-moi ça, on connaît la chanson.

Vous déféquez comme un chat dans la colle
A m’assommer de votre baratin !
Ne me prenez pas trop pour un crétin
Qui goberait toutes ces fariboles.

Non, franchement, j’attends trop peu de fruit
De cette pieuse excursion à Lourdes :
Ça peut parfois déboucher les esgourdes,
Mais ça guérit bien rarement l’ennui.

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