Toute la belle histoire est une souvenance !
Les cygnes pleurent sur l’eau où se mirent les toits
Rien ne se recommence
Et tout n’arrive qu’une fois.
 
Tout est déjà comme si rien n’avait été ;
La ville abdique
Et les cygnes ont un air héraldique
Et les tours sont dans l’air comme un grand cri sculpté.

Les reflets parmi l’eau s’évaporent,
Ainsi le fard sur un visage ;
Et ce vieux décor est sans âge ;
L’eau devient incolore.
 
Toute la belle histoire est finie,
L’ancien faste et la mer baignant le pied des tours ;
La mer est partie
Comme un amour...
 
Déjà le souvenir en est vague ;
La ville est une veuve ;
Comment recommencer les vagues
Et se remettre aux doigts des bagues neuves ?
 
La ville rêve au beau passé qui finit mal.
Elle appelle... Et rien ne répond.
Silence de l’air ! Les vieux ponts
Sont comme un catafalque en deuil sur le canal.

La ville se résigne,
Appareillée avec les quais,
Et prend exemple sur les cygnes
Qui sont un vaste vol cargué.
 
Les cygnes mi-barque, mi-aile,
Presque redevenus des oiseaux de blason,
Dans cet air de veuvage et d’arrière-saison
Où seul le clair de lune un peu les emmielle !