Ah ! cette tristesse de la maison
À la chute du crépuscule !
On dirait que des roses brûlent ;
Il flotte une odeur de poison.
 
Dans son cadre en feuillage d’or
La glace ancienne apparaît blêmie
Et d’étranges chimies
Dans l’obscurité s’élaborent.

Qui est-ce qui va mourir ?
Quel deuil s’apprête ? Quel complot ?
Le jour se hâte de finir ;
Les lampes naissent dans un halo.
 
L’ombre est changeante comme un ciel.
Combat de l’ombre avec les lampes :
On croit voir couler du sang et du fiel ;
L’ombre est en fuite et rampe.
 
L’ombre n’est plus noire ; elle est verte,
Empoisonnée, il semble, peu à peu,
Comme si une porte s’était ouverte
Sur un jardin vénéneux.
 
Ah ! tout ce que le soir nous inocule
De dégoût de vivre et d’à quoi bon,
Et de poison mental auquel nous succombons...
Ah ! ce crime quotidien du crépuscule !