Hymette, mont sacré, divinité vivante,
                    Mieux que l’humaine voix,
Mieux que le vent d’Auster qui répand l’épouvante
                    Au plus profond des bois,
 
Tu me parlais avec la grâce de ta ligne
                    Qui courbe tes sommets,
Et d’écouter le ciel, certes, j’étais plus digne
                    Que je ne fus jamais.
 
Ô héros, sur tes flancs la mort du jour imprime
                    Le plus clair orient,
Car, comme un fruit pressé, l’âme sur toi s’exprime
                    Du rubis souriant.
 
Et pourtant, ce n’est pas la joie insidieuse
                    D’une aimable couleur
Qui me rattache à toi, mais l’ombre pluvieuse
                    Qui te vêt de malheur :
 
C’est par elle qu’ainsi le sens de ma nature
                    Au tien a répondu,
Elle qui d’Apollon l’esprit plein d’imposture
                    A du coup confondu.