Tristan Corbière

(1845-1875)

Les Amours jaunes

(1873)

À Marcelle +
Ça +
Les Amours jaunes ×
Sérénade des sérénades +
Raccrocs +
Armor +
Gens de mer +
Rondels pour après +
À Marcelle +
 

Tristan Corbière

Les Amours jaunes, 1873


À la mémoire de Zulma


 

Vierge-folle hors barrière
et
D’UN LOUIS


Bougival, 8 mai.


 
Elle était riche de vingt ans,
Moi j’étais jeune de vingt francs,
Et nous fîmes bourse commune,
Placée, à fonds perdu, dans une
Infidèle nuit de printemps...
 
La lune a fait [un] trou dedans,
Rond comme un écu de cinq francs,
Par où passa notre fortune :
Vingt ans ! vingt francs !... et puis la lune !
 
— En monnaie — hélas — les vingt francs !
En monnaie aussi les vingt ans !
Toujours de trous en trous de lune,
Et de bourse en bourse commune...
— C’est à peu près même fortune !
 
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 
— Je la trouvai — bien des printemps,
Bien des vingt ans, bien des vingt francs,
Bien des trous et bien de la lune
Après — Toujours vierge et vingt ans,
Et... colonelle à la Commune !
 
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 
— Puis après : la chasse aux passants,
Aux vingt sols, et plus aux vingt francs...
Puis après : la fosse commune,
Nuit gratuite sans trou de lune.
 

             
Saint-Cloud. — Novembre.


Commentaire (s)
Déposé par Aramis le 24 février 2019 à 12h43

     Caillette

Pour m’offrir un bock
Tu troques
Bijoux, pendeloques.

Quand sous ta voilette
Je guette
L’ ombre violette,

Lamentable amant,
Je mens,
Pauvre, pauvrement.

Cinq ans ont passé,
Lassés
De nous enlacer,

Papillon de nuit
Qu’on suit
Pour tromper l’ennui,

Avec un seul pleur
Tu leurres
Des messieurs noceurs.

Je n’ai du parterre
Que faire,
Je vis dans les airs.

Comme un point-virgule
J’ondule,
Je suis funambule.

Vingt ans ont passé,
Assez
Pour nous dégriser.

Où es-tu, caillette?
Je guette
La femme en voilette.

En buvant mon bock,
Ça choque
Que je soliloque.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 12 août 2020 à 16h10

Sérénité du coeur
----------

En mon coeur est faible mémoire,
Au monde je suis étranger ;
Mon jardin n’est que terre noire
Et mon bagage est bien léger.

Mon destin n’est pas une histoire,
Mes plaisirs furent passagers ;
D’écrire et de lire et de boire,
Est-ce un temps bien aménagé ?

Ce coeur que le mal abandonne
Aux fantômes d’antan pardonne ;
C’est évident qu’il le devait.

Il se nourrit de quelques rêves
Et de sérénité, sans trêve,
Vieillir, ce n’est pas si mauvais.

[Lien vers ce commentaire]

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