Rose, toute ardente et pourtant claire,
que l’on devrait nommer reliquaire
de Sainte-Rose..., rose qui distribue
cette troublante odeur de sainte nue.
 
Rose plus jamais tentée, déconcertante
[...]

 
Ô belle corne, d’où
penchée vers notre attente ?
Qui n’êtes qu’une pente
en calice, déversez-vous !
 
Des fleurs, des fleurs, des fleurs,
qui, en tombant font un lit
aux bondissantes rondeurs
de tant de fruits accomplis !
 
Et tout cela sans fin
nous attaque et s’élance,
pour punir l’insuffisance
[...]

Je te vois, rose, livre entrebâillé,
qui contient tant de pages
de bonheur détaillé
qu’on ne lira jamais. Livre-mage,
 
qui s’ouvre au vent et qui peut être lu
les yeux fermés...,
dont les papillons sortent confus
d’avoir eu les mêmes idées.