Jean de La Ceppède

(1548 ?-1623)

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À ce nouvel assaut de l’extrême douleur...

Antithèses de la Croix à l’arbre défendu

Après qu’il eut aux siens redit cette leçon...

Cependant le soleil fournissant sa journée...

Cette rouge sueur goutte à goutte roulante...

Comme ces assassins feignent d’avoir grand soin...

Debout, parmi l’horreur des charognes relentes...

Des peureux oiselets la troupe gazouillarde...

Dès que cette oraison fut par lui prononcée...

Harpie au ventre creux, monstre fécond d’erreur...

Heureuse fut, Seigneur, cette troupe choisie...

Il s’en allait prier quand la Parque complice...

Le beau Printemps n’a point tant de feuillages verts...

Les escadrons ailés du céleste pourpris...

Le torrent orageux entraîne renversées...

L’amour l’a de l’Olympe ici-bas fait descendre...

L’insolente rumeur de la tourbe indiscrète...

L’oiseau dont l’Arabie a fait si grande fête...

Mais qui vous meut, Seigneur, de sortir à cette heure...

Marie-Madeleine au Tombeau

On vient à la main droite ; elle a eu bel à teindre...

Ô Père dont jadis les mains industrieuses...

Ô royauté tragique ! ô vêtement infâme...

Quand un jardin s’hérisse en sauvage roncière...

Ses pieds sont donc percés (comme il avait prédit)...

Tandis l’Aube à regret sortant de la Marine...

Tout est donc accompli : rien ne reste en arrière...

Vers la plage rosine où le Soleil s’élève...

Voici l’homme, ô mes yeux, quel objet déplorable...

 


 
Quand un jardin s’hérisse en sauvage roncière
Par l’oisif nonchaloir, le sage directeur
Ces épines allume, et le feu destructeur
Des ronces, rend sa terre encore semencière.
 
[...]

[lire le poème...]


 
Cependant le soleil fournissant sa journée
Voit son maître à la croix de tourments foisonné,
Jà prêt à rendre l’âme : il blêmit étonné,
Et volontiers sa course eût ailleurs détourné.
 
[...]

[lire le poème...]


 
Le torrent orageux entraîne renversées
Les maisons, qu’on assied sur le sable mouvant :
Mais les autres qu’on a sur le rocher dressées
Ne branlent point aux coups, ni des flots, ni du vent.
 
[...]

[lire le poème...]


 
Ô Père dont jadis les mains industrieuses
Cette vigne ont planté, vois comme au lieu du fruit
Qu’elle dût rapporter, ingrate elle produit
Pour couronner ton fils des ronces épineuses.
 
[...]

[lire le poème...]

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