Las ! je meurs : non-fait, non. Quoi donc ? Je vis d’espoir. Non-fait, je ne vis point : je meurs, vivant en peine. Encor ne meurs-je pas : mais la chair, bien-qu’humaine, Ses lacs à mort me tend, me tente, et me fait choir. [...]
Je découvre en mes chants l’homme naissant mourable : Je dis sa bien-venue en ce vallon mondain, Son séjour déplorable au même cours humain, Et de sa vie à mort l’issue plus damnable.
Boule, belle au-dehors moins qu’au-dedans immonde N’ayant fruits qu’en peinture en leur surface beaux, Mais fondés sur les vents qui sont les arbrisseaux Roulant comme un esteuf la forme de ce monde.