Je suis la Pipe d’un poète,
Sa nourrice, et : j’endors sa Bête.
 
Quand ses chimères éborgnées
Viennent se heurter à son front,
Je fume... Et lui, dans son plafond,
Ne peut plus voir les araignées.
 
... Je lui fais un ciel, des nuages,
La mer, le désert, des mirages ;
— Il laisse errer là son œil mort...
[...]

 
Tu dors sous les panais, capitaine Bambine
Du remorqueur havrais l’Aimable Proserpine,
Qui, vingt-huit ans, fis voir au Parisien béant,
Pour vingt sous : L’OCÉAN ! L’OCÉAN !! L’OCÉAN !!!
 
[...]

 
Oui — Quel art jaloux dans Ta fine histoire !
Quels bibelots chers ! — Un bout de sonnet,
Un cœur gravé dans ta manière noire,
Des traits de canif à coups de stylet. —
 
Tout fier mon cœur porte à la boutonnière
[...]

 
Sous un seul hunier — le dernier — à la cape,
Le navire était soûl ; l’eau sur nous faisait nappe.
— Aux pompes, faillis chiens ! — L’équipage fit — non. —
 
— Le hunier ! le hunier !...
[...]