Canaille subalterne,
    Sergots, cochers, logeurs,
    Plate race à l’œil terne,
Chiens couchants et mauvais coucheurs,
 
    Je vous aime et j’estime
    Votre petit trafic,
    Qui, n’osant pas le crime,
Ment et vole, depuis le flic
 
    Jusqu’au collignon rouge
    De veste et de gilet,
    Jusqu’au teneur de bouge
Et de sommeil qu’un rien troublait.
 
    T’en souvient-il, Moi-même,
    De tous leurs humbles trucs,
    Quand la richesse extrême
N’avait pas pompé tous tes sucs !...
 
    Le flic aimait la pièce,
    Aussi le collignon.
    L’hostelier, gente espèce,
À son tour ne disait pas non...
 
    Puis, pour être à la coule
    De ce siècle crevant,
    Chacun de cette foule
Donnait gentiment de l’avant.
 
    Et, les yeux en extase
    Vers la Haute, ces bons
    Garçons — le fond du vase — 
À leur tour devenaient fripons,
 
    Et de fripons fripouilles,
    Si que, selon les gens,
    « C’est la fin des grenouilles... »
Grands dieux, soyez-nous indulgents !