En un creux de terrain aussi profond qu’un antre,
Les étangs s’étalaient dans leur sommeil moiré,
Et servaient d’abreuvoirs au bétail bigarré,
Qui s’y baignait, le corps dans l’eau jusqu’à mi-ventre.
 
Les troupeaux descendaient, par des chemins penchants :
Vaches à pas très lents, chevaux menés à l’amble,
Et les bœufs noirs et roux qui souvent, tous ensemble,
Beuglaient, le cou tendu vers les soleils couchants.
 
Tout s’anéantissait dans la mort coutumière,
Dans la chute du jour : couleurs, parfums, lumière,
Explosions de sève et splendeurs d’horizons.
 
Des brouillards s’étendaient en linceuls aux moissons,
Des routes s’enfonçaient dans le soir — infinies,
Et les grands bœufs semblaient râler ces agonies.