Paradis des Albatros / Misère de l’homme du monde

Tristan L’Hermite

(1601-1655)

D’autrеs pоèmеs :

Lа Βеllе Εsсlаvе Μоrе

Jаlоusiе

Ρоur unе ехсеllеntе Βеаuté qui sе mirаit

Lа Νégligеnсе аvаntаgеusе

Lе Саbаlistе

Lа Βеllе Guеusе

С’еst fаit dе mеs Dеstins ; је соmmеnсе à sеntir...

оu еncоrе :

Épitаphе dе l’аutеur, pаr lui-mêmе

Αppréhеnsiоn d’un dépаrt

Lоgеmеnt nоn pаrеil, supеrbе аppаrtеmеnt...

Sur un tоmbеаu

Venir à la clarté sans force et sans adresse,
Et n’ayant fait longtemps que dormir et manger,
Souffrir mille rigueurs d’un secours étranger
Pour quitter l’ignorance en quittant la faiblesse :

Après, servir longtemps une ingrate Maîtresse,
Qu’on ne peut acquérir, qu’on ne peut obliger ;
Ou qui d’un naturel inconstant et léger,
Donne fort peu de joie et beaucoup de tristesse.

Cabaler dans la Cour ; puis devenu grison,
Se retirant du bruit, attendre en sa maison
Ce qu’ont nos derniers ans de maux inévitables.

C’est l’heureux sort de l’homme. Ô misérable sort !
Tous ces attachements sont-ils considérables,
Pour aimer tant la vie, et craindre tant la mort ?

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 12 août 2017 à 11h59

Vigne de sinople et d’autrefois
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Mon oncle vigneron, dont j’ai perdu l’adresse,
Les figues de chez toi sont douces à manger ;
Ton jardin de jadis me devient étranger,
Lui qui fut un abri pour mes jours de paresse.

La vigne d’autrefois, ma muse et mon hôtesse,
Fut, en ce temps lointain, mon gîte pour songer ;
Et toi, tu en tirais un petit vin léger
Qui donnait de la joie et jamais de tristesse.

Par dizaines, pourtant, ont passé les saisons,
Je n’ai jamais revu l’enclos ni la maison
Où nous étions nourris de ces fruits délectables.

S’éloigner, s’affaiblir, tel est bien notre sort ;
Mais je ne porte point le deuil des instants morts,
Trouvant dans leur mémoire un plaisir véritable.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 1er novembre 2023 à 10h58

Sage vigneron
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Ce viticulteur plein d’adresse
Sauve sa vigne des dangers ;
Il l’aime mieux qu’un potager,
Car le vin procure l’ivresse.

Sa terre est sa seule maîtresse,
À d’autres il ne peut songer ;
Tous les labeurs lui sont légers,
Chaque jour est plein d’allégresse.

Il aime toutes les saisons ;
L’hiver, il chauffe sa maison
Et reste en ce lieu confortable.

Il ne se plaint pas de son sort,
Ni de la vie, ni de la mort :
Il a du bon vin sur sa table.