Tout jugement de celle infinité,
Où tout concept se trouve superflus,
Et tout aigu de perspicuité
Ne pourraient joindre au sommet de son plus.
Car seulement l’apparent du surplus,
Première neige en son blanc souveraine,
Au pur des mains délicatement saine,
Ahontirait le nu de Bersabée
Et le fragrant de sa suave haleine
Apourrirait l’odorante Sabée.
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(Tоuriste)
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