De ma brebis écorchée,
Morte entre les dents du loup,
À toi j’apends à ce clou
La dépouille pour trophée.
Ô Dieu Pan, si quelque grâce
T’émeut en lieu de ceci,
Donne m’en cet an ici
Un cent d’autres en sa place.
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Mon florilège
(Tоuriste)
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