Le sable est gai, venu des rivières chanteuses —
Le Scarabée — et son dos aux rais éclatants
Reflète l’or du ciel et le vert du Printemps —
Nageait tranquillement sur les pierres laiteuses,
 
Seul ; et ses yeux trop gros que le dédain penchait
— De grâce ! — vers les bas insectes de la Terre,
Qu’un matin parfumé doucement aguichait,
Regardaient leurs accouplements, beau solitaire !
 
Vers le faîte envié des blanches pâquerettes,
Vers les calices frais que les cieux cultivaient,
Oh, pour boire à la coupe en fleur les gouttelettes,
Il vit les moucherons frêles qui s’élevaient...
 
Regrettant son trop grand, mais trop petit, état :
L’amour étant trop bas, trop haute la fleur vaine,
Au milieu de l’allée en gaîté s’arrêta ;
Et, triste et beau, pour trépasser de noble peine —
 
Foulé par des pieds odorants de châtelaine...