Jean de La Ceppède



 
Les escadrons ailés du céleste pourpris
Par le Père choisis des bandes Coronnelles,
Jaloux d’exécuter les charges paternelles
Accompagnent le Fils au voyage entrepris.
 
Approchants les cachots des rebelles esprits
Ils vont, criant aux Rois des ombres criminelles,
Ouvrez à ce grand Roi vos portes éternelles,
Puisqu’il a rançonné les siens à si grand prix.
 
C’est le Roi de la Gloire, il faut, il faut qu’il entre
Tout l’Averne, croulant du comble jusqu’au centre,
Troublé répond : Quel est ce Prince glorieux ?
 
C’est le Seigneur très-fort, répliquent les bons Anges,
Très-puissant au combat, toujours victorieux,
Dont les Cieux et la terre amnoncent les louanges.



Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 27 février 2014 à 11h10

Un modeste
----------------

Le fils du charpentier, de quoi fut-il épris ?
D’un petit vin servi à l’ombre des tonnelles,
De faire aller un peu l’affaire paternelle,
De dire des récits qu’on lui avait appris.

Jamais il ne parlait pour faire de l’esprit,
Ni pour développer des phrases solennelles.
Sa parole était juste, et simple, et fraternelle ;
D’un propos de sagesse, il connaissait le prix.

Satan, l’ayant tenté, retourna dans son antre ;
Le Romain dit au peuple « Épargnons-le, que diantre ! »
Et lui ne voulait point d’un destin glorieux.

Ce fils de charpentier n’est certes pas un ange ;
Mais il a su porter des coups victorieux
À la Tartufferie, que bien sûr, ça dérange.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par César Bistrukla le 12 août 2022 à 01h09

Des plus nobles Rhéteurs il enfreint les esprits :
_____________________________________

Des torrents incessants de sonnets mal écrits,
Insipides rondeaux, niaises villanelles,
(Prosaïques babils d’écoles maternelles)
L’occupent chaque jour, les dimanches compris.

Et citant Confucius, invoquant Jésus-Christ ;
Comme en fin de banquet, en bons polichinelles
On entonne à tue-tête arias et ritournelles...
Des plus nobles Rhéteurs il enfreint les esprits.

Eux, prenaient tout à cœur, quand lui, a pris du ventre !
Gouffre vide de sens avec un œil au centre,
Qu’on devine peuplé de trolls mystérieux.

Le cochon, tour à tour, fait la bête ou fait l’ange...
Garde-t-il pour lui seul quelque vin curieux ?
Poésie et alcools ne font pas bon mélange.

César Bistrukla

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