Paradis des Albatros / «J’accompare au Soleil ces beaux soleils d’Amour...»

Isaac Habert

(1560 ?-ca. 1625)

D’autrеs pоèmеs :

Αmоur m’а déсоuvеrt unе bеаuté si bеllе...

J’аvаis lоngtеmps еrré pаr lеs sоmbrеs désеrts...

Αh ! quе је suis fâсhé !...

Τоut се qui еst соmpris sоus lе соrps dе lа Lunе...

Соmmе оn vоit аu mаtin sоus lеs уеuх dе l’Αurоrе...

Sur lеs fеuх dе lа Sаint-Jеаn

À l’оmbrе dеs mуrtеs vеrts...

оu еncоrе :

Viеns, mа bеllе Flоrеllе, оù l’оmbrе nоir trеmblоtе...

J’accompare au Soleil ces beaux soleils d’Amour,
Ces beaux soleils d’Amour, les beaux yeux de Madame ;
Le Soleil a les Cieux pour y faire son tour,
Et ses yeux ont mon cœur pour y rouler leur flamme.

Le Soleil, quand il luit, il nous donne le jour,
Ses beaux yeux, mes Soleils, sont le jour de mon âme,
Tout languit quand il fait loin de nous son séjour,
Quand ses yeux sont absents je languis et me pâme.

Le Soleil va passant les Astres en clarté,
Et ma Dame paraît sur toutes en beauté,
Ses yeux et le Soleil d’une chose diffèrent :

Le Soleil quand il luit donne vie et vigueur,
Mais ses beaux yeux cruels, les soleils de mon cœur,
Me font le plus mourir quand le plus ils m’éclairent.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 6 mars 2021 à 13h35

Jardin des sortilèges
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Au jardin des lutins sont quelques fleurs d’amour,
Ça ne leur sert à rien, vu qu’ils sont zérogames ;
Aux ondines du lac ils ne font point la cour,
Ils n’auraient pas de mots pour déclarer leur flamme.

J’admire ce jardin dans la douceur du jour,
Le mutisme des fleurs réconforte mon âme ;
Le temps des floraisons est, je le sais, bien court,
Mais plus courte est parfois la faveur d’une dame.

D’un jour, même un peu bref, savourons la clarté,
Admirons longuement d’une fleur la beauté,
Laquelle est périssable, et non pas mortifère.

Eros de Thanatos ne sera pas vainqueur ;
Un seul des deux reçoit l’hommage de mon coeur,
Quant à savoir lequel, cela vous indiffère.

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Déposé par Ada en Héraldie le 7 mars 2021 à 20h53

J’escorte de grands troubadours
Dont l’aventure se déclame ;
De Jaipur à Rocamadour,
Toutes les cités nous réclament.

L’un polit de gros maux sans drame,
Un autre est fou de calembours,
Mais celui qui ravit ces dames
Est un barde aux yeux de velours.

Ses vers trouveraient leur clarté
Dans les déplacements captés
De la poussière interstellaire.

Moi, je n’étais que leur souffleur,
Depuis, à l’entracte, jongleur,
Et ma buvette est populaire.

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