Ô ma pauvre mère, voici,
Sur le noir brancard du souci,
 
Votre enfant que l’on vous ramène
Sanglant de la bataille humaine.
 
Au combat il fut le premier ;
L’aigle planait à son cimier ;
 
Il semblait de sa claire épée,
Faire signe à quelque épopée,
 
Et toute plainte déchirait
Son cœur, maître d’un grand secret ;
 
Le mal, l’injustice, l’envie,
Gâtaient son rêve de la vie.
 
Pauvre mère, souvenez-vous :
Quand il dormait sur vos genoux,
 
Ou dans son berceau de dentelles,
Vous avez convoqué trop d’ailes.
 
Vous avez trop dit au soleil :
« Fais-toi plus beau pour son réveil
 
« Car il porte en sa tête blonde
Toute l’espérance du monde. »
 
Mère, vous aviez trop d’orgueil
Et j’en suis puni par le deuil.
 
Voici ma chair toute froissée,
Et, surtout, voici ma pensée
 
Où le vent, qui naît des tombeaux,
A soufflé sur tous les flambeaux.
 
Le cor qui chantait les victoires,
Les lambeaux des anciennes gloires
 
Et l’espérance du départ,
Y sont entassés au hasard.
 
Ô rythme bleu du berceau tendre !
Frais Ranz des Vaches, pour t’entendre,
 
Que reculerais-je à souffrir ?
Ô mère qui saviez guérir
 
D’un baiser l’enfant sans défense !
Comme aux jours de la blanche enfance,
 
Accueillez le pâle blessé
Avec les doux mots du passé ;
 
Couvrez-le de votre tendresse
Avec une même caresse ;
 
Et les rêves refleuriront,
Et vos lèvres effaceront
 
Sur ce front aux frissons d’apôtre
La trace du baiser des autres.