Tristan Corbière


La pastorale de Conlie


 

             
par un mobilisé du Morbihan


Moral jeunes troupes excellent.
(Off.)


Qui nous avait levés dans le Mois-noir — Novembre —
        Et parqués comme des troupeaux
Pour laisser dans la boue, au Mois-plus-noir — Décembre —
        Des peaux de mouton et nos peaux !
 
Qui nous a lâchés là : vides, sans espérance,
        Sans un levain de désespoir !
Nous entre-regardant, comme cherchant la France...
        Comiques, fesant peur à voir !
 
— Soldats tant qu’on voudra !... soldat est donc un être
        Fait pour perdre le goût du pain ?...
Nous allions mendier ; on nous envoyait paître :
        Et... nous paissions à la fin !
 
— S’il vous plaît : Quelque chose à mettre dans nos bouches ?...
        — Héros et bêtes à moitié ! —
... Ou quelque chose là : du cœur ou des cartouches :
        — On nous a laissé la pitié !
 
L’aumône : on nous la fit — Qu’elle leur soit rendue
        À ces bienheureux uhlans soûls !
Qui venaient nous jeter une balle perdue...
        Et pour rire !... comme des sous.
 
On eût dit un radeau de naufragés. — Misère —
        Nous crevions devant l’horizon.
Nos yeux troubles restaient tendus vers une terre...
        Un cri nous montait : Trahison !
 
— Trahison... c’est la guerre ! On trouve à qui l’on crie !...
        — Nous : pas besoin... — Pourquoi trahis ?...
J’en ai vu parmi nous, sur la Terre-Patrie,
        Se mourir du mal-du-pays.
 
— Oh, qu’elle s’en allait morne, la douce vie !...
        Soupir qui sentait le remord
De ne pouvoir serrer sur sa lèvre une hostie,
        Entre ses dents la mâle-mort !...
 
— Un grand enfant nous vint, aidé par deux gendarmes,
        — Celui-là ne comprenait pas —
Tout barbouillé de vin, de sueur et de larmes,
        Avec un biniou sous son bras.
 
Il s’assit dans la neige en disant : Ça m’amuse
        De jouer mes airs ; laissez-moi. —
Et, le surlendemain, avec sa cornemuse,
        Nous l’avons enterré — Pourquoi !...
 
Pourquoi ? dites-leur donc ! Vous du Quatre-Septembre !
        À ces vingt mille croupissants !...
Citoyens-décréteurs de victoires en chambre,
        Tyrans forains impuissants !
 
— La parole est à vous — la parole est légère !...
        La Honte est fille... elle passa —
Ceux dont les pieds verdis sortent à fleur-de-terre
        Se taisent... — Trop vert pour vous, ça !
 
— Ha ! Bordeaux, n’est-ce pas, c’est une riche ville...
        Encore en France, n’est-ce pas ?...
Elle avait chaud partout votre garde mobile,
        Sous les balcons marquant le pas ?
 
La résurrection de nos boutons de guêtres
        Est loin pour vous faire songer ;
Et, vos noms, je les vois collés partout, ô Maîtres !...
        — La honte ne sait plus ronger. —
 
— Nos chefs... ils fesaient bien de se trouver malades !
        Armés en faux-turcs-espagnols
On en vit quelques-uns essayer des parades
        Avec la troupe des Guignols.
 
— Le moral : excellent — Ces rois avaient des reines,
        Parmi leurs sacs-de-nuit de cour...
À la botte vernie il faut robes à traînes ;
        La vaillance est sœur de l’amour.
 
— Assez ! — Plus n’en fallait de fanfare guerrière
        À nous, brutes garde-moutons,
Nous : ceux-là qui restaient simples, à leur manière,
        Soldats, catholiques, Bretons...
 
À ceux-là qui tombaient bayant à la bataille,
        Ramas de vermine sans nom,
Espérant le premier qui vint crier : Canaille !
        Au canon, la chair à canon !...
 
— Allons donc : l’abattoir ! — Bestiaux galeux qu’on rosse,
        On nous fournit aux Prussiens ;
Et, nous voyant rouler-plat sous les coups de crosse,
        Des Français aboyaient — Bons chiens !
 
Hallali ! ramenés ! — Les perdus... Dieu les compte, —
        Abreuvés de banals dédains ;
Poussés, traînant au pied la savate et la honte,
        Cracher sur nos foyers éteints !
 
        . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
— Va : toi qui n’es pas bue, ô fosse de Conlie !
        De nos jeunes sangs appauvris,
Qu’en voyant regermer tes blés gras, on oublie
        Nos os qui végétaient pourris,
 
La chair plaquée après nos blouses en guenilles
        — Fumier tout seul rassemblé...
— Ne mangez pas ce pain, mères et jeunes filles !
        L’ergot de mort est dans le blé.
 

             
1870.

Les Amours jaunes, 1873

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